Presente.

El calor efímero de una cerilla prendiendo un cigarro,

la vida misma,

la espiga del pentagrama de la rutina,

los acordes del jazz que se prostituye

y hace esquina.

El caos reinante en los despachos,

la democracia ultrajada,

sembrando semillas

y porvenir por las plazas.

Un examen,

una vanguardia,

un laboratorio experimental de montajes musicológicos

y tratamientos pictóricos del lenguaje.

Tenía el alma y los pies congelados. Esa manía de ir descalza a todos lados acabará conmigo. Me quedé en bragas y me metí en la cama. Allí estaba él. Parecía como si tuviera algo obstruido en la garganta. Entonces llegó la oferta de Radio Nostalgia y su invitación al Hotel California. Una biblia en el primer cajón, ducados y afrodisíacos. Pura supervivencia.  

***

Lost in Translation 

- ¿Sabes? Quise ser escritora pero odio lo que escribo y… intenté hacer fotos pero eran muy mediocres. Todas las chicas pasan por una fase de fotógrafas… y por querer un boli, ¿sabes? Y haces fotos tontas de tus pies…
- Ya lo averiguarás. No te preocupes por eso, sigue escribiendo.
- Pero es que soy mala.
- Eso es lo bueno.

“Éramos unos perdedores, 

puede que ya no, 

pero lo fuimos”

Dear Wendy. 

Éramos jóvenes, éramos dandys, éramos fuertes.

Pólvora en los bolsillos,

la transitividad de una pistola

en nuestras mentes.

Cerrábamos bares,

abríamos entrepiernas,

disparábamos filosofía.

Teníamos nombre y apellido.
(No teníamos fecha de caducidad)

Una calle,

Vírgenes del Paraíso,

LA calle, 

lo exótico y el placer

resguardados tras una

melaya.

Un perfume,

el aroma de

los órganos mutilados

sedientos de sexo.

***

- Salí de la casa de las Vírgenes del Paraíso para encontrarme con el aire que mecía mi pelo. A la altura de la nuca, sentí un suspiro penetrante. Los tacones dirigían mi baile. Todo a mi alrededor desaparecía.

Martes (am)

La ducha al intemperie de whisky solo, con sus correspondientes cigarros, no fueron suficientes para evadirme de la realidad.  Los codos se desgastan en una vieja tabla de madera al intentar retener frases y frases existenciales que posteriormente serán examinadas en un trozo de papel. Al igual, la mente se erosiona, censurada por las pautas comunes de conducta. El hombre y la mujer poseedores de mentes, hombre y mujer cohesionados ante la banalidad del mundo, camuflados en frágiles sábanas de seda lavadas con antisépticos y antimonótonos. 

· Aquel chico me dijo entre cervezas que la generosidad era el egocentrismo absoluto, saciado por los demás gratuitamente.

Vanguardia.

"Admiro al hombre que

permanece fiel a su conciencia,

cualquier cosa que ésta le inspire".

Luís Buñuel.

Lo de creernos por delante de los demás no es nada nuevo, ya lo hacían los vanguardistas en el siglo XX.  Formamos un zoológico de especies autodestructivas. Generaciones reinventadas en la corrosión sufrida por el deterioro de los años, la pureza desflorada.  "La cultura está enladrillada", pero no me obliguen a dar martillazos sin ton ni son con un grupo de intelectuales  insensibilizados, preocupados en aleccionar su propia singularidad insuficiente de dogmas sociales que, en un par de lecciones, exhibirán al mundo.

 "Comprendo que la probable felicidad 

ofende a muchos. Pero el caso es que

yo soy feliz por dentro. Tengo una 

conciencia tranquila y una
inteligencia intranquila"

 Pablo Neruda.

Al otro lado del charco el “premio Nobel de la paz” exhibe su trofeo a una muchedumbre (des)civilizada. La alegría de muchos da paso al desconcierto de otros. Las vidas no dejan de serlo por pertenecer a un frente o a otro, pero sí varía su rentabilidad.  ¡Especulemos señores! Lo hacemos con las vidas, ¿no lo vamos a hacer con los bienes sociales? Hemos llegado a un punto en el que el ser humano ha dejado de ser humano. Los políticos nos están robando, los medios de comunicación  tergiversan la realidad con trueques fotográficos, tras ellos, el capital empresarial, nuestros nuevos gobernantes sin voto. Y a nosotros lo único que nos preocupa es el fútbol. Supongo que aún perduran los últimos coletazos del férreo adiestramiento social del generalísimo.  

No ve el que no quiere.

Andújar - Valencia

Escribo.

Vuelvo a deshacer maletas,

y escribo.

Como el que busca un resquicio de libertad,

ese ático tan acogedor en las entrañas de Manhattan,

una danza árabe en representación de mi parte más banal, más carnal.

La utopía de un cuerpo sediento de tinta y verborrea.

Escribo.

Tardes saciándome en cada tilde, cada coma mezclada con tazas de café.

Un par de antónimos brindan al amanecer por lo que nunca se demora,

por no pensar, por sentirse.

Por lo hospitales de versos que acogen a los trasnochados.

Por los puntos y seguidos que dotan de estabilidad al caos de un viejo tren

que se cae a pedazos.

Escribo…