Perturbados.

Excepto el lunes, que nunca trajo nada bueno,

el martes me pongo perturbada, histérica,

el miércoles me siento mejor, solo por despecho,

el jueves y viernes se hacen insoportablemente largos.

Antes de darme cuenta, el sábado ha pasado.

Pero ahora es domingo, mi domingo,

 y puedes apostar que estoy bien,

derramaré mis herejías una a una por tus entrañas

y pactaremos estafarnos en la madrugada,

mientras, una cámara almacenará

nuestros más recónditos delirios.

Del 15M hacia delante.

Artículo publicado en Nuevas voces del sur, blog creado por Francisco Javier Gallardo Calzado, donde todo joven andaluz o de raíces andaluzas puede participar aportando su opinión desde el respeto.

http://nuevasvocesdelsur.blogspot.com/2011/06/del-15m-hacia-delante.html

La pasta hirviendo a media mañana, vicisitudes diarias después de tropezar y caerte de la cama.  Y todo te cansa, así que te da por tergiversar todo lo que respiras.  Esa camisa de cuadros podría valer para poner un poco de color a un día como el de hoy (el sol está coloreando todo de un pardo sesentero que invita al pasado y me pone de mala leche).  El coche en punto muerto, con las luces apagadas, menos peligroso. Terriblemente estúpida, y es contagioso, porque ahora me da por reírme cuando escucho eso de “She’s over bored and self assured”.  El blanco y negro de la madrugada me viene mucho mejor, justo antes de repetir ese estribillo que tanto aburre y empalaga. Destaparé los encantos de una cerveza y disimularemos las taras con el humo de mis cigarros.

No es un adiós, es un hasta siempre.

Esta noche, la noche, cuando me dedico a deslizar mis dedos por esta blanca pared, aquel colorido mural a modo de chinchetas que atravesaban recuerdos, la noche en la que los huecos cobran sentido en mis manos.

Moleskine.

Quise contar mis recuerdos en un relato sincero,

pero me faltaba oficio y tuve que recurrir a mis maneras.

Los escuché muchas madrugadas, sus vivencias, sus momentos…

Sé que conseguí llegar al alma de muchos de ellos,

que capté su esencia, la atención de esos pequeños y retorcidos genios.

Los vi penetrando sus lenguas en el frescor de rubias con bocas mitológicas.

Los oí cantar cabalgando en blues pantanosos,

masturbando cuerdas tensadas en toscos y despechados clavijeros.

También vi a estos hombres llorar por rizados cabellos y nalgas apretadas

que tambaleaban sus más consistentes cimientos.  

Y disfruté  dándoles placer,

haciéndoles vibrar entonando coplas a modo de despedidas.

Reinventé cada estribillo, susurrando buenas y revolucionarias intenciones

(las cárceles de este país están llenas de gente con buenas intenciones).

Y que conste que solo copié lo que ellos me contaron.

Esto es todo cuanto aprendí de aquel divagar por las noches de los tiempos.

Nada tan gratificante y confortante como  mirar atrás, colocar la última pieza del puzzle y dotar de sentido lo que parecía la máxima representación abstracta de un rompecabezas.  Cabalgar por las distintas estaciones de metro donde tanto resonaron tacones, sonreír al recordar pequeñas libretas y bolígrafos de propaganda, coches, kilómetros a la espalda, micrófonos, preguntas, luces, cámaras, miedo escénico, sonrisa, cinco segundos… una vida.