La necesidad de encontrarte

rozar cada poro de tu memoria,

acabar desenrollando la letanía

a distancia de una persiana entreabierta
entre tu vida y la mía. 

¿Dónde están las llaves?

De qué escribir cuándo no tienes un buen comienzo, cuando el sonido del silencio eclipsa tus botas de tacón, ese día en el que preveían buen tiempo y tú has acabado empapada y asqueada  hasta las entrañas de buenas intenciones.  Mi vida se resume a cualquier canción estereotipada  de triste y bonito argumento.  Lo compruebo, Stairway to Heaven, facilona, en los primeros acordes entro al trapo. Hasta en la situación más catastrófica se puede encontrar lo bello con unos buenos acordes, o en unos benévolos y eróticos versos nerudianos:

Oh la boca mordida, oh los besados miembros, 
oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados. 
Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo 
en que nos anudamos y nos desesperamos.

Grabo iconos en mi piel, comentan que es la mejor forma de estimular la memoria a corto y a largo plazo. Los tatúo en una capa muy superflua, intentando que no franqueen las venas (los mejores recuerdos siempre son de aguja gruesa, duelen).  Supongo que es el precio que hay que pagar por vivir. No sé cómo debe afrontar todo esto una persona a la que no le espera ni llaves ni San Pedro. 

Comencé perfilando la atmósfera

del pintalabios más barato que encontré,

sin esperar grandes acontecimientos.

Terminé derramando mis dos últimas semanas

sobre la mesa de un domingo cualquiera.

Fire.

Distopía en las mañanas de un verano prolongado,

el sol abrasa las páginas que aleccionan mis cimientos.

Conocimiento disfrazado de información

al alcance de un clic,

todo vale.

“La sociedad de la información genera un conflicto entre la democratización del conocimiento y la globalización de la ignorancia “ (Bauman).

Yuxtaposición (y que Dios nos pille confesados…)

¿Qué demonios estoy haciendo aquí? Soy una rareza. Veo escarabajos negros por toda la habitación. De pronto, tu brisa, haciendo hincapié en la levedad del peso de todas las cosas de una manera sencilla, casi insultante.  A mis veintidós años creía tener la lección aprendida, el alma nace emancipada del cuerpo, pero me persigue la absurda manía de verme reflejada en cualquier espejo. Es como si mi yo interior quisiese elevarse, admirar el cuerpo, buscar un ápice que me haga diferente a los demás cuerpos.  El cuerpo se deja enredar por el alma, o quizás sea al revés, para terminar haciendo escala en tu cama.  

“Tomás se decía: hacer el amor con una mujer y dormir con una mujer son dos pasiones no sólo distintas sino casi contradictorias. El amor no se manifiesta en el deseo de acostarse con alguien (este deseo se produce en relación con una cantidad innumerable de mujeres), sino en el deseo de dormir junto a alguien (este deseo se produce en relación con una única mujer).” (La insoportable levedad del ser. Milan Kundera).

 

Les dimos de comer y se olvidaron de nosotros. Como legado, un país democrático, un estado de derechos que costó más sangre que sudor y que quedará reducido a algo anecdótico que contar a las generaciones venideras. Palabras, muchas más de las que el mejor diccionario del mundo podrá soñar jamás, vocablos para maldefinir el presente y presagiar el futuro. 20 N, PPSOE, miedo. Ultraradicales de izquierda, izquierdosos, bándalos... las definiciones mejor sacadas de contexto e indecorosas para prejuiciar a aquellos que se indignan, que salen a la calle buscando porvenires por las esquinas, y que regresan con las marcas de la decadencia de un país en sus cuerpos. "No pensar, no creer en uno mismo, en tu potencial de superación, mortifícate por tus pecados, pero no sin antes darle las gracias al que esté detrás de todo esto por lo bueno que te ocurra, porque no depende de tí fraguarte un camino, para eso ya está la iglesia y el estado". 

Verdades universales, científicas y racionales castigadas desde el génesis. Al fin y al cabo el ser humano es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra.

Imagen:  Wayne Miller

De repente todo se me antoja bonito, tanto o más que el repetitivo estribillo de Jarabe de Palo. No es que el mundo se hubiera vuelto loco, un poco sí, pero hasta ahora no comprendía de donde procedían tantas llamas. Compré una margarita en la Plaça del Ajuntament y me indigné, mucho, muchísimo…  Sensatez y respeto, mis credenciales para mi no visita al Papa, y para seguir aportando un poco de cordura a este mundo al que se nos olvida levantarle la falda para comprender que es maravilloso. Un rastafari ghanés entonando a Boney M en la Rioja, la locura, una cómplice sonrisa en mi sofá.

Las bicicletas son para el verano,

con toda su intensidad,  con toda su estupidez.

Nos despojamos de nuestra ropa interior

junto al puñado de  reproches propios

de los amantes que se entregan al placer.

Cervezas para los trasnochados,

cafés a media tarde para exaltar

y evidenciar los defectos.

Y tiene gracia, nos reímos,

y da miedo ese punto álgido,

el desear cada tara de tu cuerpo,

cada imperfección de tu cerebro,

tan irritante, tan sofocante.

Compartir el miedo a ser feliz

nunca antes había sido

tan gratificante.