Explosión de color

¿Existe el arte puro? ¿Para qué vale el arte por el arte? ¿El arte sin significado no se convierte en objeto de consumo y decoración? ¿El arte no ha de procurar cambiar las cosas, eliminar la explotación del hombre por el hombre, provocar la reflexión sobre la sociedad corrupta y mover la disputa hacia a un cambio social? ¿Se puede hacer arte comprometido sin caer en el panfleto político?  

Io venni in un posto chiamato periferia,
e della periferia mi avviluppai:
Mangiai pane e minestra, come gli altri;
Vestii di maglione, come gli altro!
E da domenica con la camicia,
come gli altri della periferia.
Fecci l'amore per le strade,
come i cane e ia gatti della periferia,
E parlai di cose semplici e di progetti
Con gli altri della periferia.
Un giorno con cinquanta lire presi
l'autobus,
che mi portò nella città a cui fa corona la
periferia.
Guardai il barocco palazzo
Osservai i visi meccanici che sanno di
latte e marmellata
Mi solleticò il profumo delle mode
E toccai con la dita le labbra tutte di cera
delle donne.

Giangiacomo Spadari

Cero grados

 Un globo,
dos sexos,
tres orgasmos;
cuatro risas,
cinco besos,
seis gemidos;
y ríe la luna por nada.
Siete dudas,
ocho renuncias,
nueve fugas;
diez silencios,
once rosas,
doce docenas de espinas afiladas,
oxidadas con desprecio.
Trece broncas,
catorce puñaladas,
quince duchas de agua helada;
dieciséis deudas,
diecisiete borracheras,
dieciocho razones bomba;
y la luna llora descuartizada.
Diecinueve abortos,
veinte colillas,
veintiun castillos de arena;
veintidos historias,
veintitres puntos de sutura,
y veinticuatro horas extraordinarias;
y ciento una heridas abiertas,
y trescientas sesenta resacas,
y mil y una noches sin ti.

Parece que te veo
reflejada en mi ventana;
me levanto y es el sol,
¡cómo pica esta mañana!
oye sol, no seas cabrón;
no me vengas con putadas,
que creí que tus rayitos
eran besos de mi amada
y no lo son.

***  

Poesía original: Sor Kampana  

En el video junto a Kutxi y Forraje  http://www.youtube.com/watch?v=eFyeOAa7_5s 

Esperaremos a ver cómo "Las moscas lo devorarán todo"

Caos

“Careciente de cualquier tipo de preceptos e instrucciones, de pautas y patrones”. Así debería rezar esta esquela a modo de advertencia. Con tu aguda perspicacia habrás observado, y si no, te doy mi promesa, que detrás de toda esta parafernalia no hay manuales ni sumarios. Las palabras fluyen, se amontonan, y, con un poco de suerte, se revelan. Puede parecer un embrollo, pero… para nada. No me aporta ingenuidad, ni tan siquiera me siento especial, o singular . De hecho, creo que cualquiera podría hacerlo.  Que lo mío fue casi por equivocación, demasiada presión en mi cabeza y… sudor, mucho sudor. Como sumos culpables  100 insufribles grados Fahrenheit, una maleta sin equipaje y demasiada incertidumbre tres meses vista atrás. Exhibo no más que el turbio reflejo de lo que podría ser cualquier crónica, quizás la tuya o probablemente la mía (más bien la de todos y nadie). Y así funciona esto, que aunque el sol se ponga siempre por el mismo lugar, no tendremos amaneceres idénticos ni días exactos.  Ese es el único plan descrito para mí. Así que nada de dejar pasar tentaciones mientras me recojo el pelo y reduzco la velocidad. Lo siento por Sabina, pero a mí nadie me robará el mes de Abril. 

Cuando el destino me alcance...

No es trastorno bipolar, aunque el certificado de mi doctor así lo corrobore. Asumo coherentemente las consecuencias de mis actos y sé, de lejos, que yo misma soy mi peor fantasma. Pero es que me encanta arrastrarme al vacío. Suelo hacerlo en la hora de la siesta, en vez de cerrar los ojos me arrojo a la nada. 

Treinta minutos en los que todo y nada pasa, mil ochocientos segundos en diferido donde lo mismo se me antoja perseguirte por los bares y conocerte otra vez o dedicarme a romper hojas por temor a encontrar cláusulas de mi puño firmadas. Que lo que yo no quiero es ponerte en el aprieto de tener que inventarte nombres nuevos para despertarme cada mañana.

                          

¿Cuándo el destino me alcance? Yo ya me habré ido.

ALIEN

   Desde siempre lo tuvo claro,

¿Conoces esa sensación de saberse diferente? No, no confundas, raro no, diferente.

Él tenía millones de rarezas y, aún así, otros lo superaban. Que lo raro no camina bajo las faldas de la originalidad, ni tampoco le baila el agua a lo creativo, a lo exclusivo.  ¿Le jodía? Sí, le jodía enormemente que tacharan esas diferencias como rarezas. ÉL NO ERA RARO, el mundo, las circunstancias y sobretodo la gente que lo rodeaban podrían serlo, pero no él.

   De pequeño desconfiaba de todas sus maestras, no abogaba por su credibilidad. Hizo bien, si no ¿qué hubiera sido de él si no hubiera indagado en el concepto de rebeldía? Supongo que hubiera pasado la mayor parte de su adolescencia experimentando cierta sensación de riesgo y éxtasis ocasionada, me imagino, tras fumarse unos canutos a escondidas de sus padres, o hubiera desarrollado una atroz intolerancia a la tranquilidad y al sosiego fruto de escuchar música hardcore (seguramente almacenada junto a los 40 éxitos del momento), o incluso podría haber perdido el tiempo jugando a “¿Quién es quién?” consigo mismo, adecuándose a las circunstancias de cada personada, de cada espacio, de cada tiempo… Y es que sí, él era rebelde, no es que fuera ni mejor ni peor, solo diferente.

De todas partes, de ningún lugar.

Esto marcha bien. Un cosmos claramente estructurado y organizado, con sus barreras y fronteras a modo de altas banderas. Algunos tienen hasta el privilegio de poseer infranqueables muros, concediéndole  el título “in honoris causa” de franjas.  Supongo que así es más divertido, debe ser como cuando tienes mierda en tu terraza y la tiras a la del vecino por encima de la tapia. Todo queda en un juego de niños. ¿O pensabas que el despacho oval estaba desprovisto de Scalextric?

Sucede que, personalmente, no encuentro satisfacción en eso de golpearme el pecho, que no se me eriza el vello con ningún cántico nacional, que aplaudo ante una buena jugada, da igual que no sea del local. Y es que, muy a mi pesar, veo que lo de encontrar equilibrio, armonía y estabilidad está desfasado para los demás.  De patriota, nacionalista y tradicionalista eludes una heterogénea escala de valores y te crees illuminati, como el que más.

Interculturalidad, que yo solo quiero disfrutar de una buena cerveza sevillana, vistiendo jeans americanos (no muy caros), apoyada en la barra de un bar de apelativo inglés ubicado en la Comunitat. Todo acompañado de un buen jazz alemán.

***

No nos irá tan bien cuando vamos ya por la undécima edición de Gran Hermano.

Simbiosis

Me has conocido en el momento más extraño de mi vida, o la extraña soy yo, tal vez.  Justo ahora me dio por tergiversar la realidad. Es la forma más insólita y original que tengo para evadirme de mediocres funciones protagonizadas por títeres, estos, a su vez, entregados dócilmente a las manos corruptas y déspotas que los encauzan. 

Hablo, concretamente, de los ya muy citados “mass media”. Masa, audiencia, sociedad, muchas personas, pocas mentes.  No pretendo ser inoportuna pero, ¿cuál decías que era el principal cometido de estos? Quizás todo este tiempo haya vivido en un error, pero estaba convencida de que la fórmula dictaba así: formar, informar y entretener. Vuelve a perdonar mi insolencia o torpeza, pero si aplico tal formulación solo hallo des-información. 

Digamos  que se trata de una pérdida de interés por mostrar la realidad. Supongo que será así cómo funcionan las cosas ahora, que todo se reduce a una mera estrategia de invisibilidad.  Sin darme cuenta creo que he llegado a la palabra clave, estrategia. Pero, ¿suena a mercado, no? Entonces podríamos dejar de hablar de noticias como productos culturales destinados a la información de la sociedad, para pasar a hablar directamente de mercancías insertadas de lleno en el círculo vicioso de la rentabilidad económica. 

He llegado a la conclusión de que todo se reduce a un espectáculo mediático, donde la credibilidad, la base y el sustento (o al menos debería), de cualquier información se deja derrocar sin intransigencia alguna por papiros de colores, que, al parecer, son trascendentales para formar parte de esta suciedad, ¡perdón!, sociedad. 

***
Resultado de soltar un micrófono, mezclar ron con pitillos, y combinarlos con unas ganas tremendamente nulas de salir fuera y encontrarme con cualquiera.

Benimaclet

Espíritu inquieto, que una tarde más se refugiaba en su corazón, 
hoy quiso salir a beber de esta ciudad.

Mientras escucha Comptine d'un autre été, mochila al hombro, calzado y a caminar.

Lo que no imaginaba es que de cada pequeño rincón salieran tantas cosas interesantes. 

Entre calles estrechas, variopintas y con esencias 
se pierde cual aventurero en medio de la selva,

se deja llevar.

"Se respira un ambiente que no se cómo explicar, 

pero provoca en mí una sensación de alegría y bienestar, felicidad.

Me paro en seco, miro a mi alrededor,

me dejo embriagar".

***

- Texto original: Abel Corchuelo Cid.

- Imagen: "Amelie"(Jean-Pierre Jeunet, 2001)

Muestra de que no soy la única chiflada que recorre las calles valencianas. Esto cala.

Infidelidad

Sutilmente, nada brusco, sin prisas, pero sin pausas. Supongo que es así cómo suceden este tipo de cosas. Te va encandilando, proporcionándote nuevas y fuertes emociones, robando algún que otro suspiro... y cuando caes en la cuenta estás calada hasta las trancas y con una maleta, la cual prometiste no deshacer, complétamente vacía y ubicada. Has de saber que no me siento nada culpable, y es que ... ¡me lo pone tan fácil! No busco tu apoyo y comprensión, por eso no voy a excusarme, pero sí que te daré motivos para no odiarme.

Que Calatrava me transmita paz y tranquilidad entre los descomunales huecos de su armazón, que un dinosaurio simule atacarme (a lo que yo respondo con mi mejor sonrisa), que el primer día de trabajo sea micrófono en mano,  que el papel higiénico de unos aseos públicos (sí, ese ente fantasmal que nunca está), se acabe justo cuando yo no necesito más!  Que el sándwich que, a prisas y corriendo, hice esta mañana  parezca (muy lejos de la realidad) preparado por mi madre, que me tope con una cartulina ansiosa de ser escrita con todas estas tonterías…

Sí, infiel (aunque más bien debo parecer una chiflada), pero supongo que esto es lo que la gente llama “tener suerte”. 

Un día normal

INSPIRO. 20 segundos. ¿Todo listo ahí abajo? Por favor, ¡Silencio! 15 segundos. Cámara dos, demasiado aire, cierra. 10 segundos. Prevenida cabecera. Iluminación ¡Atenta! 5 segundos. ¿Quién está a cargo de la cámara uno? ¡Abre ese plano! 4, 3, 2, 1… ¡DENTRO!

“Buenas noches, bienve…” Cámara 3, trávelin presentador, así, ¡bien! “Una noche más nos encontra…” Prevenido rótulo, dos, uno… ¡dentro! “Viviremos en primera persona un relato escalofrian…” Fuera rótulo, ¡ya! Cámara uno, plano general con invitados. Realizadora, que pase a presentar a los dos invitados. Encadenado a cámara uno. Prevenido rótulo invitado. ¡Mierda! Cámara dos, ¡cierra plano! Prevenida ráfaga salida publicidad. Oído. CCU, ¡más atentos por favor! Dentro publi. Ufff. Venga, venga, 30 segundos y dentro. Bien bien. Atentos, 5, 4, 3, 2, 1. Ráfaga entrada. “Ahora veremos un vide…” Avisad, problemas con el audio, voz en OFF del presentador. “Así que sin más, damos paso al vídeo”. ¡Joder, que hable!  Bien, bien.  Prevenidos rótulos y apoyo. Oído. 4,3,2, 1, dentro, bien… fuera rótulo. Nos estamos pasando, que corte al invitado, ¡ya! Prevenidos créditos y sintonía de salida. ¡Tenemos 15 segundos! “Y eso ha sido todo por el momento, escalofriantes relatos que cualquiera  en su día a día puede padecer. El lunes que viene más”. Dentro créditos. 5,4,3,2,1…. ESPIRO.