Donde cruza la frontera 

entre tu lengua y mi razón, 

escupo una escueta crítica

al tiempo apuñalado

en el calor de mis venas.

Me mudé al barrio

de la insensatez

donde todas las noches

un grupo de putas

dan lecciones de moral.

El mundo sigue la estela

del  atardecer que desemboca

en la autovía de la mentira y la ficción.

A marchas forzadas

inventé mi propio imaginario individual

alegando la locura transitiva

que sufrían los postestructuralistas.

No mata la vida,

son las palabras que

perforan nuestra mente

en conspiración con

las cuerdas vocales

las que nos pierden

en el abismo del

sinsentido.