Exilio.

Miedo a romper este cuento sin variantes, a encontrarte por los bares y no tener valor de acercarme a molestar. Miedo, miedo a convertirme en un ser despreciable, a la oscuridad, a la verdad. Fuego y ceniza, la realidad por la que voy andando. Me frustra quedarme sentada, o caminar sin más. La cama que tararea una y otra vez la misma canción, que silba la ausencia.  Volver a hacer y deshacer maletas, saber dónde vas, sentir lo que dejas. Invierno cálido, primavera helada.